墙上贴着张褪色的红纸条，用歪歪扭扭的字写着“加麻加辣不要钱”，墨迹被油烟熏得发乌。
耗儿正踮着脚够橱柜顶层的酱油瓶，右胳膊吊在胸前，左手抓着瓶身晃了半天。
龙啸天走过去一把取下瓶子，指尖触到他胳膊上凹凸的疤痕——那是工厂里留下的枪伤。
“跟你说了别瞎动。”
龙啸天把酱油瓶放在灶台边，看见锅里的水正冒着泡，“煮面？”
“给你留的碱水面，”耗儿笑得眼角堆起褶子，左手笨拙地抓过面团揉起来，“镇上张屠户今早送的新鲜猪肉，我剁了馅做臊子。”
龙啸天靠在门框上看他忙活。
阳光从窗棂漏进来，照在耗儿花白的鬓角上——才三十五岁的人，头发竟白了大半。
案板上摆着个豁口的粗瓷碗，里面盛着泡好的辣椒，红得发亮，是老家特有的二荆条。
“李副局长倒台后，他那些黑账都被捅出来了，”耗儿突然开口，面团在他手里转着圈，“黄三儿在号子里让人打残了腿，听说这辈子都站不起来。”
龙啸天“嗯”了声，目光落在墙上的营业执照上，法人栏写着“耗儿”两个字，旁边还粘着张褪色的身份证复印件，照片上的年轻人眉眼青涩，嘴角带着点傻气。
“这面馆花了多少钱？”
“穿风衣的男人留的钱够开三家了，”耗儿往锅里下面条，蒸汽模糊了他的脸，“我给阿武寄了些，他在贵州开了家汽修厂，娶了个当地姑娘。”
面条在沸水里翻滚，像两条纠缠的银线。
龙啸天忽然想起码头混战那天，阿武背着受伤的耗儿在集装箱间狂奔，子弹擦着耳朵飞过，那小子还在喊“天哥快走”。
不速之客正月十五那天，面馆来了个穿皮夹克的男人，戴着副金丝眼镜，看着不像吃担担面的。
他坐在靠窗的桌子旁，点了碗面却不动筷子，只是盯着墙上的红纸条看。
“先生，面要坨了。”
耗儿端着醋瓶走过去，左手不太稳，液体晃出几滴在桌面上。
男人抬头笑了笑，镜片后的眼睛很亮：“我找龙啸天。”
龙啸天正在后厨劈柴，闻言握着斧头走出来。
男人站起身，从皮夹里抽出张名片，上面印着“市公安局扫黑办 陈默”。
“李副局长的案子牵涉到二十年前的旧案，”陈默推了推眼镜，“有份证词需要你确认。”
耗儿的脸瞬间白了，下意识地往龙啸天身后躲。
龙啸天把斧头靠在桌腿上，指节因为用力而发白：“我跟你们走。”
“不是逮捕，只是协助调查。”
陈默从公文包里拿出份文件，“黄三儿的账本里提到批军火，买家是缅甸的佤邦军，中间人是你。”
纸张在龙啸天手里沙沙作响，上面的字迹确实是黄三儿的，歪歪扭扭的像条蛆。
他忽然想起五年前那笔交易，黄三儿说只是普通走私，首到看见木箱里的 AK47 才知道被骗，那天他让耗儿提前带着兄弟们撤离，自己守着军火库与佤邦军对峙到天亮。
“我没参与交易，”龙啸天把文件推回去，“只是截了那批货，沉进了澜沧江。”
陈默盯着他看了半晌，忽然笑了：“老局长让我带句话，说当年码头的监控坏了，什么都没拍到。”
龙啸天的手猛地顿住。
老局长是十年前唯一一个肯听他举报黑警的人，后来被李副局长设计陷害，退休后回了乡下。
“文件留着吧。”
陈默站起身，临走前看了眼耗儿，“他的残疾证办下来了，民政部门会按月发补贴。”
男人走后，耗儿才敢抬起头，左手紧紧攥着龙啸天的衣角：“天哥，我们会不会……不会了。”
龙啸天揉了揉他的头发，像小时候那样，“以后只有面馆老板耗儿，和他的帮工龙啸天。”
暮色长谈打烊后的面馆弥漫着猪油的香气。
耗儿坐在门槛上擦桌子，龙啸天搬了张竹凳坐在他旁边，两个人中间放着瓶二锅头，两个粗瓷碗碰在一起，发出清脆的响。
“还记得第一次见你，你揣着个发霉的馒头，说要跟我混。”
龙啸天喝了口酒，辣得喉咙发烫。
“那时候你在火车站帮人扛行李，”耗儿笑出泪来，“给了我半个肉包子，我就认定你是好人。”
月光淌过青石板路，照在面馆的招牌上。
“耗儿面馆”西个字在夜色里泛着微光，像枚褪色的印章。
龙啸天忽然想起很多年前在桥洞下，这小子缩在他怀里发抖，说等有了家，一定要在门口挂个红灯笼。
“明天去买个灯笼吧。”
龙啸天把酒碗递过去。
耗儿接碗的手顿了顿，左手手指蜷了蜷：“红灯笼？”
“嗯，”龙啸天望着远处的山影，那里曾是他们逃亡的方向，“照亮回家的路。”
两碗酒见底时，巷口传来卖汤圆的吆喝声。
耗儿扶着墙站起来，右肩还是不能用力，龙啸天伸手搀住他，两个人的影子在月光里挨得很近，像年轻时那样，再也没分开过。
第二天清晨，面馆门口挂起了盏红灯笼，红绸子在风里轻轻晃。
路过的学生看见瘸腿的老板和他的帮工在后厨忙碌，锅里的面汤咕嘟作响，把晨光都煮得暖洋洋的。