最后一缕雪茄灰落在价值七位数的黑檀木办公桌上时，宏哥正对着平板上的文字皱眉。
屏幕里是本刚上架的玄幻小说，文笔粗糙，逻辑跳脱，唯一让他多看两眼的，是那个与他同名的角色——书里的终极大反派，也叫宏哥。
“俗。”
他嗤笑一声，指尖在屏幕上滑动，扫过那些“手撕天骄血洗宗门”的桥段，最后停在反派被挫骨扬灰的结局上。
太刻意了，为了凸显主角光环，连基本的合理性都不顾。
他抬手看了眼腕表，晚上十一点。
顶层办公室外，整座城市的霓虹正沿着落地窗流淌进来，像一条被驯服的光河。
这是他亲手打下的江山，从一间不足十平米的出租屋到如今垄断半壁市场的商业帝国，三十年里，他习惯了掌控一切，包括无聊。
“李特助，”他按下内线，声音平淡，“明早九点的董事会资料，现在送上来。”
“好的，宏总。”
挂了电话，他将平板丢在沙发上，起身走向酒柜。
水晶杯碰撞的轻响里，琥珀色的威士忌泛着光泽。
他没注意到，平板屏幕暗下去前，最后定格的那行字——“反派宏哥，生于青风镇凡俗之家，幼时不显，成年后……”眩晕感来得毫无征兆。
像是被人猛地攥住心脏，又狠狠扔进滚筒洗衣机。
天旋地转间，雪茄的焦糊味、威士忌的醇香、消毒水的冷冽，所有熟悉的气味都被剥离，只剩下一股潮湿的、带着土腥气的暖意，将他裹得密不透风。
他想挣扎，西肢却软得像融化的黄油，连抬根手指都要耗尽全身力气。
耳边是沉闷的轰鸣，像隔着厚厚的棉花听雷，还有一道蛮横的力量，正推着他往前挤。
“操。”
他想骂出声，喉咙里却只挤出一串细碎的气泡。
宏哥这辈子经历过的“意外”不少——被对手买凶追杀，在谈判桌上被人用枪指着头，甚至在私人飞机上遇过强气流。
但从没有一次，像现在这样，让他清晰地感受到“失控”二字。
不知过了多久，眼前突然炸开一片白光。
紧接着是刺骨的冷，像被人从温水里首接扔进冰窖。
他猛地吸气，却被呛得剧烈咳嗽，喉咙火烧火燎地疼——不对，那不是咳嗽，是啼哭。
一声又响又哑的啼哭，从他自己喉咙里滚了出来。
宏哥僵住了。
他低头（如果这能算低头的话），看见一双皱巴巴的小手，指甲盖比米粒还小，皮肤泛着淡淡的粉。
他试着动了动，那手便无意识地挥了挥，软得像团棉花。
“生了！
是个小子！”
一个粗嘎的女声响起，带着点疲惫的喜悦。
他被人用粗糙的麻布裹起来，塞进一个温热的怀抱里。
抱着他的女人身上有股草药味，皮肤是晒透了的麦色，下巴上还有颗小小的痣。
她低头看着他，眼睛亮得像浸了水的黑曜石：“瞧这眉眼，多精神。”
宏哥的脑子像生锈的齿轮，卡了半天才缓缓转动。
绑架？
恶作剧？
还是……某种新型的精神攻击？
他排除了前两者。
没人能在他的安保系统眼皮底下做这种事，更没人能把一个成年人变成婴儿。
“他爹，你看这小子，哭声多有劲，将来肯定能成器。”
女人把他递向旁边一个男人。
男人穿着打了补丁的短褂，手掌粗糙得像砂纸，指缝里还嵌着泥。
他小心翼翼地接过宏哥，动作生涩又笨拙，胡子拉碴的下巴差点蹭到宏哥的脸：“嗯，随我。
将来肯定能进黑石山脉打猎，比我多打几头铁背狼。”
黑石山脉？
铁背狼？
宏哥的瞳孔微不可察地缩了缩。
这些词……有点耳熟。
他强迫自己冷静。
这是他多年的本能——越是失控，越要抓细节。
木屋，茅草顶，墙角堆着的药草，男人腰间挂着的锈铁刀，还有窗外隐约传来的、带着古韵的吆喝声……没有电，没有网络，甚至没有像样的家具。
这不是他的世界。
“给他起个啥名？”
女人问。
男人摸了摸下巴，想了半天：“就叫宏哥吧。
听着敞亮。”
宏哥的心猛地一沉。
又是这个名字。
他闭上眼，强迫自己回忆那本被丢在沙发上的小说。
主角叫什么来着？
忘了。
但他清楚记得，那本书里，反派的出身很普通，好像就是个边陲小镇的猎户儿子。
巧合？
也许。
这世上同名同姓的人多了去了，叫宏哥的未必都是反派。
而且，哪有穿越这种事？
他是坚定的唯物主义者，只信数据和结果。
“饿了吧？”
女人接过他，转身从陶罐里舀出一碗乳白色的液体，用小勺喂到他嘴边。
婴儿的本能让他张口吞咽。
味道寡淡，带着点植物的清苦，却奇异地安抚了他躁动的神经。
“乖得很，”女人笑得眼角堆起细纹，“比村东头老王家的三小子好带多了。”
宏哥任由她抱着，睁着那双属于婴儿的、乌溜溜的大眼睛，不动声色地打量西周。
墙上挂着的兽皮，边缘还带着未处理干净的血渍；桌角放着的几块灰色石头，隐约有微光流转；男人正蹲在地上擦拭那把铁刀，刀身划过石头的声音尖锐刺耳。
他需要更多信息。
比如，这里是哪个朝代？
有没有统一的政权？
人们靠什么生活？
刚才那男人说的“进黑石山脉打猎”，猎的真是普通野兽？
还有，“成器”是什么意思？
是指有出息，还是……别的？
夜色渐深，木屋被一盏昏黄的油灯照亮。
男人和女人坐在桌边说话，声音压得很低。
“……下个月镇上的测试，你说咱儿子能过吗？”
女人的声音带着点期盼。
“不好说。”
男人叹了口气，“引气入体哪那么容易？
咱俩这辈子也就摸到炼气三层的边，能让他平平安安长大就好。
真要能踏上那条路，是他的命；踏不上，继承这把刀，守着咱这屋子，也不算差。”
引气入体？
炼气三层？
这些词像冰锥一样扎进宏哥的耳膜。
他猛地想起那本小说里的设定——这个世界的人可以修炼，从引气入体开始，往上是炼气、筑基、金丹……一步步往上，首到传说中的仙境。
巧合太多，就不是巧合了。
宏哥躺在铺着干草的小窝里，听着窗外渐起的风声，心脏在小小的胸腔里平稳跳动。
没有恐惧，没有慌乱，只有一种冰冷的审视。
他可能……真的到了一个奇怪的地方。
一个和那本无聊小说高度相似的地方。
一个，有“宏哥”这个名字，有修炼，有妖兽的地方。
但这又如何？
他是宏哥，是能在商战里把对手逼到破产、在绝境里硬生生杀出一条路的人。
就算这里是小说世界，就算他真的是那个所谓的“反派”，又能怎样？
剧本？
他的人生里，从来没有“按剧本走”这五个字。
油灯的光透过门缝漏进来，在地上投下一道细长的影子。
宏哥眨了眨眼，把那些纷乱的猜测压进心底最深处。
现在最重要的，是活下去。
以一个婴儿的身份，在这个陌生的世界里，活下去，然后，搞清楚一切。
他打了个哈欠，婴儿的身体终究抵不过困意。
在意识彻底沉入黑暗前，他最后一个念头是：不管这里是什么地方，想让我做垫脚石？
得看我答应不答应。
窗外的风更紧了，吹得茅草屋顶沙沙作响。
谁也不知道，这间简陋的木屋里，那个看似懵懂的婴儿心里，己经埋下了一颗跨越万年的种子。
屏幕里是本刚上架的玄幻小说，文笔粗糙，逻辑跳脱，唯一让他多看两眼的，是那个与他同名的角色——书里的终极大反派，也叫宏哥。
“俗。”
他嗤笑一声，指尖在屏幕上滑动，扫过那些“手撕天骄血洗宗门”的桥段，最后停在反派被挫骨扬灰的结局上。
太刻意了，为了凸显主角光环，连基本的合理性都不顾。
他抬手看了眼腕表，晚上十一点。
顶层办公室外，整座城市的霓虹正沿着落地窗流淌进来，像一条被驯服的光河。
这是他亲手打下的江山，从一间不足十平米的出租屋到如今垄断半壁市场的商业帝国，三十年里，他习惯了掌控一切，包括无聊。
“李特助，”他按下内线，声音平淡，“明早九点的董事会资料，现在送上来。”
“好的，宏总。”
挂了电话，他将平板丢在沙发上，起身走向酒柜。
水晶杯碰撞的轻响里，琥珀色的威士忌泛着光泽。
他没注意到，平板屏幕暗下去前，最后定格的那行字——“反派宏哥，生于青风镇凡俗之家，幼时不显，成年后……”眩晕感来得毫无征兆。
像是被人猛地攥住心脏，又狠狠扔进滚筒洗衣机。
天旋地转间，雪茄的焦糊味、威士忌的醇香、消毒水的冷冽，所有熟悉的气味都被剥离，只剩下一股潮湿的、带着土腥气的暖意，将他裹得密不透风。
他想挣扎，西肢却软得像融化的黄油，连抬根手指都要耗尽全身力气。
耳边是沉闷的轰鸣，像隔着厚厚的棉花听雷，还有一道蛮横的力量，正推着他往前挤。
“操。”
他想骂出声，喉咙里却只挤出一串细碎的气泡。
宏哥这辈子经历过的“意外”不少——被对手买凶追杀，在谈判桌上被人用枪指着头，甚至在私人飞机上遇过强气流。
但从没有一次，像现在这样，让他清晰地感受到“失控”二字。
不知过了多久，眼前突然炸开一片白光。
紧接着是刺骨的冷，像被人从温水里首接扔进冰窖。
他猛地吸气，却被呛得剧烈咳嗽，喉咙火烧火燎地疼——不对，那不是咳嗽，是啼哭。
一声又响又哑的啼哭，从他自己喉咙里滚了出来。
宏哥僵住了。
他低头（如果这能算低头的话），看见一双皱巴巴的小手，指甲盖比米粒还小，皮肤泛着淡淡的粉。
他试着动了动，那手便无意识地挥了挥，软得像团棉花。
“生了！
是个小子！”
一个粗嘎的女声响起，带着点疲惫的喜悦。
他被人用粗糙的麻布裹起来，塞进一个温热的怀抱里。
抱着他的女人身上有股草药味，皮肤是晒透了的麦色，下巴上还有颗小小的痣。
她低头看着他，眼睛亮得像浸了水的黑曜石：“瞧这眉眼，多精神。”
宏哥的脑子像生锈的齿轮，卡了半天才缓缓转动。
绑架？
恶作剧？
还是……某种新型的精神攻击？
他排除了前两者。
没人能在他的安保系统眼皮底下做这种事，更没人能把一个成年人变成婴儿。
“他爹，你看这小子，哭声多有劲，将来肯定能成器。”
女人把他递向旁边一个男人。
男人穿着打了补丁的短褂，手掌粗糙得像砂纸，指缝里还嵌着泥。
他小心翼翼地接过宏哥，动作生涩又笨拙，胡子拉碴的下巴差点蹭到宏哥的脸：“嗯，随我。
将来肯定能进黑石山脉打猎，比我多打几头铁背狼。”
黑石山脉？
铁背狼？
宏哥的瞳孔微不可察地缩了缩。
这些词……有点耳熟。
他强迫自己冷静。
这是他多年的本能——越是失控，越要抓细节。
木屋，茅草顶，墙角堆着的药草，男人腰间挂着的锈铁刀，还有窗外隐约传来的、带着古韵的吆喝声……没有电，没有网络，甚至没有像样的家具。
这不是他的世界。
“给他起个啥名？”
女人问。
男人摸了摸下巴，想了半天：“就叫宏哥吧。
听着敞亮。”
宏哥的心猛地一沉。
又是这个名字。
他闭上眼，强迫自己回忆那本被丢在沙发上的小说。
主角叫什么来着？
忘了。
但他清楚记得，那本书里，反派的出身很普通，好像就是个边陲小镇的猎户儿子。
巧合？
也许。
这世上同名同姓的人多了去了，叫宏哥的未必都是反派。
而且，哪有穿越这种事？
他是坚定的唯物主义者，只信数据和结果。
“饿了吧？”
女人接过他，转身从陶罐里舀出一碗乳白色的液体，用小勺喂到他嘴边。
婴儿的本能让他张口吞咽。
味道寡淡，带着点植物的清苦，却奇异地安抚了他躁动的神经。
“乖得很，”女人笑得眼角堆起细纹，“比村东头老王家的三小子好带多了。”
宏哥任由她抱着，睁着那双属于婴儿的、乌溜溜的大眼睛，不动声色地打量西周。
墙上挂着的兽皮，边缘还带着未处理干净的血渍；桌角放着的几块灰色石头，隐约有微光流转；男人正蹲在地上擦拭那把铁刀，刀身划过石头的声音尖锐刺耳。
他需要更多信息。
比如，这里是哪个朝代？
有没有统一的政权？
人们靠什么生活？
刚才那男人说的“进黑石山脉打猎”，猎的真是普通野兽？
还有，“成器”是什么意思？
是指有出息，还是……别的？
夜色渐深，木屋被一盏昏黄的油灯照亮。
男人和女人坐在桌边说话，声音压得很低。
“……下个月镇上的测试，你说咱儿子能过吗？”
女人的声音带着点期盼。
“不好说。”
男人叹了口气，“引气入体哪那么容易？
咱俩这辈子也就摸到炼气三层的边，能让他平平安安长大就好。
真要能踏上那条路，是他的命；踏不上，继承这把刀，守着咱这屋子，也不算差。”
引气入体？
炼气三层？
这些词像冰锥一样扎进宏哥的耳膜。
他猛地想起那本小说里的设定——这个世界的人可以修炼，从引气入体开始，往上是炼气、筑基、金丹……一步步往上，首到传说中的仙境。
巧合太多，就不是巧合了。
宏哥躺在铺着干草的小窝里，听着窗外渐起的风声，心脏在小小的胸腔里平稳跳动。
没有恐惧，没有慌乱，只有一种冰冷的审视。
他可能……真的到了一个奇怪的地方。
一个和那本无聊小说高度相似的地方。
一个，有“宏哥”这个名字，有修炼，有妖兽的地方。
但这又如何？
他是宏哥，是能在商战里把对手逼到破产、在绝境里硬生生杀出一条路的人。
就算这里是小说世界，就算他真的是那个所谓的“反派”，又能怎样？
剧本？
他的人生里，从来没有“按剧本走”这五个字。
油灯的光透过门缝漏进来，在地上投下一道细长的影子。
宏哥眨了眨眼，把那些纷乱的猜测压进心底最深处。
现在最重要的，是活下去。
以一个婴儿的身份，在这个陌生的世界里，活下去，然后，搞清楚一切。
他打了个哈欠，婴儿的身体终究抵不过困意。
在意识彻底沉入黑暗前，他最后一个念头是：不管这里是什么地方，想让我做垫脚石？
得看我答应不答应。
窗外的风更紧了，吹得茅草屋顶沙沙作响。
谁也不知道，这间简陋的木屋里，那个看似懵懂的婴儿心里，己经埋下了一颗跨越万年的种子。
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