雨丝斜斜织了半宿，书脊巷的青石板路浸得发亮，倒映着两侧老宅院挑出的红灯笼，晕开一圈圈暖融融的光。林微言把最后一本整理好的线装书放进樟木箱，指尖抚过箱沿刻着的缠枝莲纹样，那是父亲在世时亲手雕的，木纹里还嵌着经年累月的樟香，像一道无形的屏障，将巷外的喧嚣都隔在了远处。
院门外传来轻叩门环的声响，三下，不疾不徐，带着一种熟悉到让人心尖发紧的节奏。林微言捏着樟木箱扣的手指猛地收紧，指节泛白，她几乎不用猜，就能断定门外站着的人是谁。
这半个月来，沈砚舟像一道挥之不去的影子，以古籍修复的名义，频繁出现在她的生活里。起初是打电话咨询专业问题，后来是借口送参考资料上门，每一次都来得恰到好处，既不显得刻意纠缠，
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