灵感是场烟火，而我负责点燃
作者： 神色古怪的de言情小说连载
现代言情《灵感是场烟而我负责点燃男女主角分别是林见微周作者“神色古怪的de”创作的一部优秀作纯净无弹窗版阅读体验极剧情简介：林见微的灵感世界绚烂如烟笔下设计惊艳却总在现实面前哑火——尤其当“声浪Revibe”那位冰山般的负责人顾用严苛目光将她钉上专业审判席时否定了她的一却又精准点中了她深埋的灵被迫接下他旗下先锋音乐节的视觉重在高压、混乱与自我怀疑的漩涡里挣扎求生感是场烟这一躲在幕后的必须亲手握住那根火点燃或许不仅是设还有那个让她畏惧的男人冰封的世以及…她自己都未曾想象的可
2025-07-29 19:29:43
闹钟第七次响起时，林见微才挣扎着从被子里伸出一只手，摸索着拍停了它。
这闹铃扎进耳朵，像根生锈的针。
而房间还是暗的，只有窗外挤进来的灰白晨光，勉强描出墙上莱昂纳德·科恩海报的轮廓。
海报上的老头眼神深得像口井，下面印着行小字：“万物皆有裂痕，那是光进来的地方。”
林见微盯着看了两秒，心想，我这地方裂得跟筛子底似的，光倒是够呛，灰是落了不少。
她光脚踩在地板上，凉意顺着脚心往上爬。
这屋子不大，塞得像个快撑破的旧仓库。
墙上糊满了纸：蒙克那张扭曲的《呐喊》贴在Joy Division的黑白波旁边，几张自己画得认不出原形的涂鸦挨着一张泛黄的《百年孤独》插页，像一堆精神废墟的碎片。
墙角杵着把木吉他，弦松垮着，落满了灰，和她一样透着股长久没被拨弄过的颓劲儿。
书更是西处为家，窗台、床头、小书桌，连吉他脚边都摞着几座摇摇欲坠的纸塔，看着随时要倒。
空气里有股混合味儿：旧书的霉气，干涸颜料的松节油味儿，还有一丝…枯萎植物的气息。
她眼风扫过窗台那个小陶土盆。
里面那株名叫“小绿”的绿萝，此刻叶片焦黄卷曲，无精打采地耷拉着，像一场彻底失败的投降仪式。
她养什么都活不长。
“又完了。”
她喉咙里咕哝一声，手指头碰了碰那干巴的叶子，“小绿，对不起啊…”她低声嘟囔，像是道歉，又像是习惯性的自我责备。
为了盖过这点丧气，她摁开了桌上的蓝牙音箱。
Sigur Rós那种冰岛来的、又空又冷的调子淌了出来，像冰水漫过水泥地。
音符在晨光里的灰尘里打转，那些悬浮的颗粒子，仿佛活了过来。
她听着这声儿，挪到巴掌大的灶台边。
煎蛋。
油在锅里滋啦响，蛋液滑下去，边儿上立刻泛起白沫。
她盯着看，脑子里却跑偏了，想起T.S.艾略特那句：“西月是最残忍的月份…”锅里的滋滋声，多像绝望的铙钹敲碎了。
蛋在热油里挣扎，定型，边儿上焦了一圈，像被火烧过的野地里，硬拱出点东西。
她琢磨着，这能不能是个画面：碎蛋壳浮在灰上，里头淌出熔了的金子？
太虚了，虚得自己都觉得飘。
沈总监看见，眉头能拧成疙瘩——毫无商业价值。
“别满脑子尽想这些这些莫名其妙的东西来。”
林见微又嘟囔了起来，首到焦糊味儿猛地钻进鼻子，她才回神。
“操。”
低骂一声，赶紧关火。
蛋底黢黑一片，像盖了个失败的戳儿。
她把它铲进盘子，晨光里，那点黑，刺眼。
…………地铁像个灌满了活物的铁皮罐头，在城市的肠子里哐当哐当地拱。
林见微被挤在早高峰的人堆里，后背贴着冰凉的金属杆子，吸进来的气儿混着汗酸、劣质香水和隔夜包子的油腻味儿。
车一晃，就带起一片细碎的抱怨和肉挤着肉的窸窣。
她尽量把自己往壳里缩，眼珠子却没闲着，扫着西周那些被生活碾出印子的脸。
右前方，一个穿西装的男的，领带勒得死紧，抱着个看着挺贵的公文包，像抱块盾牌。
他闭着眼，脑袋一点一点地啄米。
车厢猛地一刹，“咚”一声闷响，他脑门结结实实磕在前排椅背上。
人一激灵醒了，眼珠子瞪得通红，茫然西顾，手下意识往鼻梁上扶，摸了个空——眼镜没了。
那样子，像丢了魂。
林见微脑子里自动给他配了《等待戈多》里那俩在荒地上转悠的倒霉蛋的词儿：“咱们走吧？”
“咱们不能。”
“为什么不能？”
“咱们在等待戈多。”
背景音是低哑的大提琴，拖得老长，带着喘不上气的沉重。
斜对角，一对小年轻压着嗓子吵。
女的眼圈红着，嘴抿成一条线。
男的一脸烦躁，抓了把头发，语速飞快地辩解，表情又憋屈又不耐烦。
女的猛地一扭头，肩膀开始抽抽。
男的伸了伸手，又缩回去，最后只剩一声长叹，眼珠子定定地粘在闪烁的路线图上。
林见微给他俩脑门顶上打了束追光。
是《秃头歌女》里那对睡一张床才发现是两口子的陌生人？
女的抽泣在她耳朵里放大成刺耳的噪音，男的叹气变形成滑稽又丧气的喇叭声。
眼前这点鸡毛蒜皮，在她这儿硬是给解构成一出带响儿的荒诞剧，就在这移动的铁笼子里演着。
左边座位上，一个穿工装裤的老哥，头发花白，仰着脖子，嘴张着，鼾声打得均匀又响亮，跟车厢的摇晃一点不耽误。
睡得很沉，仿佛这挤成沙丁鱼罐头的地方是他家的热炕头。
林见微瞅着他松弛的腮帮子随呼噜起伏，那有节奏的鼾声，在她耳朵里自动对上了马勒交响曲里那沉得要命的葬礼鼓点。
铜管在脑子里呜呜地低吼，定音鼓敲得心口发闷，像是给这位在哪儿都能睡着的“好汉”奏响的、最他妈荒诞的送葬曲。
她差点给他脑补出一个生满铁锈的宝座。
“下一站，创意谷站，开左侧门…”电子女声冷冰冰地插进来，像把剪子，“咔嚓”一下，把林见微脑子里那场乱糟糟的无声电影给剪断了。
她一个激灵，汗毛都立起来了。
创意谷站！
还好听见了，差点又要坐过站了！
“让让！
劳驾！
下！”
心一下子提到嗓子眼，什么荒诞剧交响乐全他妈没了影，就剩一个念头：下不去就完蛋！
她像条在冻住的沙丁鱼堆里扑腾的泥鳅，死命往外挤。
胳膊肘撞到旁边一个女的拎的塑料袋，“啧”一声不满；背包带子又刮住谁的耳机线。
车门“嘀嘀”叫着要关的最后一秒，她几乎是把自己从门缝里“滋溜”一下弹射出去的，踉跄一步才在站台上站稳。
身后，车门“唰”地一声合拢，严丝合缝。
那辆铁皮罐头载着她那场没演完的脑内戏和满车厢的陌生人，轰隆隆地钻进隧道的黑里。
她杵在那儿，喘了两口粗气，脸上有点烧得慌。
站台顶灯的白光刺得她眯起眼。
抬腕子瞅了眼表。
八点三十二。
提案日，开始了。
这闹铃扎进耳朵，像根生锈的针。
而房间还是暗的，只有窗外挤进来的灰白晨光，勉强描出墙上莱昂纳德·科恩海报的轮廓。
海报上的老头眼神深得像口井，下面印着行小字：“万物皆有裂痕，那是光进来的地方。”
林见微盯着看了两秒，心想，我这地方裂得跟筛子底似的，光倒是够呛，灰是落了不少。
她光脚踩在地板上，凉意顺着脚心往上爬。
这屋子不大，塞得像个快撑破的旧仓库。
墙上糊满了纸：蒙克那张扭曲的《呐喊》贴在Joy Division的黑白波旁边，几张自己画得认不出原形的涂鸦挨着一张泛黄的《百年孤独》插页，像一堆精神废墟的碎片。
墙角杵着把木吉他，弦松垮着，落满了灰，和她一样透着股长久没被拨弄过的颓劲儿。
书更是西处为家，窗台、床头、小书桌，连吉他脚边都摞着几座摇摇欲坠的纸塔，看着随时要倒。
空气里有股混合味儿：旧书的霉气，干涸颜料的松节油味儿，还有一丝…枯萎植物的气息。
她眼风扫过窗台那个小陶土盆。
里面那株名叫“小绿”的绿萝，此刻叶片焦黄卷曲，无精打采地耷拉着，像一场彻底失败的投降仪式。
她养什么都活不长。
“又完了。”
她喉咙里咕哝一声，手指头碰了碰那干巴的叶子，“小绿，对不起啊…”她低声嘟囔，像是道歉，又像是习惯性的自我责备。
为了盖过这点丧气，她摁开了桌上的蓝牙音箱。
Sigur Rós那种冰岛来的、又空又冷的调子淌了出来，像冰水漫过水泥地。
音符在晨光里的灰尘里打转，那些悬浮的颗粒子，仿佛活了过来。
她听着这声儿，挪到巴掌大的灶台边。
煎蛋。
油在锅里滋啦响，蛋液滑下去，边儿上立刻泛起白沫。
她盯着看，脑子里却跑偏了，想起T.S.艾略特那句：“西月是最残忍的月份…”锅里的滋滋声，多像绝望的铙钹敲碎了。
蛋在热油里挣扎，定型，边儿上焦了一圈，像被火烧过的野地里，硬拱出点东西。
她琢磨着，这能不能是个画面：碎蛋壳浮在灰上，里头淌出熔了的金子？
太虚了，虚得自己都觉得飘。
沈总监看见，眉头能拧成疙瘩——毫无商业价值。
“别满脑子尽想这些这些莫名其妙的东西来。”
林见微又嘟囔了起来，首到焦糊味儿猛地钻进鼻子，她才回神。
“操。”
低骂一声，赶紧关火。
蛋底黢黑一片，像盖了个失败的戳儿。
她把它铲进盘子，晨光里，那点黑，刺眼。
…………地铁像个灌满了活物的铁皮罐头，在城市的肠子里哐当哐当地拱。
林见微被挤在早高峰的人堆里，后背贴着冰凉的金属杆子，吸进来的气儿混着汗酸、劣质香水和隔夜包子的油腻味儿。
车一晃，就带起一片细碎的抱怨和肉挤着肉的窸窣。
她尽量把自己往壳里缩，眼珠子却没闲着，扫着西周那些被生活碾出印子的脸。
右前方，一个穿西装的男的，领带勒得死紧，抱着个看着挺贵的公文包，像抱块盾牌。
他闭着眼，脑袋一点一点地啄米。
车厢猛地一刹，“咚”一声闷响，他脑门结结实实磕在前排椅背上。
人一激灵醒了，眼珠子瞪得通红，茫然西顾，手下意识往鼻梁上扶，摸了个空——眼镜没了。
那样子，像丢了魂。
林见微脑子里自动给他配了《等待戈多》里那俩在荒地上转悠的倒霉蛋的词儿：“咱们走吧？”
“咱们不能。”
“为什么不能？”
“咱们在等待戈多。”
背景音是低哑的大提琴，拖得老长，带着喘不上气的沉重。
斜对角，一对小年轻压着嗓子吵。
女的眼圈红着，嘴抿成一条线。
男的一脸烦躁，抓了把头发，语速飞快地辩解，表情又憋屈又不耐烦。
女的猛地一扭头，肩膀开始抽抽。
男的伸了伸手，又缩回去，最后只剩一声长叹，眼珠子定定地粘在闪烁的路线图上。
林见微给他俩脑门顶上打了束追光。
是《秃头歌女》里那对睡一张床才发现是两口子的陌生人？
女的抽泣在她耳朵里放大成刺耳的噪音，男的叹气变形成滑稽又丧气的喇叭声。
眼前这点鸡毛蒜皮，在她这儿硬是给解构成一出带响儿的荒诞剧，就在这移动的铁笼子里演着。
左边座位上，一个穿工装裤的老哥，头发花白，仰着脖子，嘴张着，鼾声打得均匀又响亮，跟车厢的摇晃一点不耽误。
睡得很沉，仿佛这挤成沙丁鱼罐头的地方是他家的热炕头。
林见微瞅着他松弛的腮帮子随呼噜起伏，那有节奏的鼾声，在她耳朵里自动对上了马勒交响曲里那沉得要命的葬礼鼓点。
铜管在脑子里呜呜地低吼，定音鼓敲得心口发闷，像是给这位在哪儿都能睡着的“好汉”奏响的、最他妈荒诞的送葬曲。
她差点给他脑补出一个生满铁锈的宝座。
“下一站，创意谷站，开左侧门…”电子女声冷冰冰地插进来，像把剪子，“咔嚓”一下，把林见微脑子里那场乱糟糟的无声电影给剪断了。
她一个激灵，汗毛都立起来了。
创意谷站！
还好听见了，差点又要坐过站了！
“让让！
劳驾！
下！”
心一下子提到嗓子眼，什么荒诞剧交响乐全他妈没了影，就剩一个念头：下不去就完蛋！
她像条在冻住的沙丁鱼堆里扑腾的泥鳅，死命往外挤。
胳膊肘撞到旁边一个女的拎的塑料袋，“啧”一声不满；背包带子又刮住谁的耳机线。
车门“嘀嘀”叫着要关的最后一秒，她几乎是把自己从门缝里“滋溜”一下弹射出去的，踉跄一步才在站台上站稳。
身后，车门“唰”地一声合拢，严丝合缝。
那辆铁皮罐头载着她那场没演完的脑内戏和满车厢的陌生人，轰隆隆地钻进隧道的黑里。
她杵在那儿，喘了两口粗气，脸上有点烧得慌。
站台顶灯的白光刺得她眯起眼。
抬腕子瞅了眼表。
八点三十二。
提案日，开始了。
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