未完成的半个侧影(舞台苏晚)全本免费完结小说_小说完结免费未完成的半个侧影舞台苏晚

松节油混合铅笔屑的味道，总让我想起初遇苏晚的那个秋日下午。

如果那天没在画室角落拾起那本遗落的、写满批注的《演员的自我修养》，

如果彩排后台那声刺耳的否认未曾出口，那张只画了一半的侧影，

是不是就能在记忆的画板上，永远停留在最初的惊鸿一瞥？南艺的秋天，

空气里浮动着桂花的甜腻和油彩的微涩。建筑系下午没课，我习惯性钻进公共画室，

蹭那些闲置的画架。阳光穿过高大的落地窗，斜斜切在橡木地板上，空气里飘着细小的尘埃。

我正对着窗外一棵叶子半黄的法桐打线稿，门“吱呀”一声开了。苏晚就这样闯了进来。

她没穿表演系那些标新立异的行头，简单的米白毛衣，牛仔裤，头发松松挽在脑后，

露出光洁的额头和一截白皙的脖颈。她似乎没看到角落里的我，

径直走到窗边的画架前——那位置光线最好。她没画画，只是抱着膝盖坐在高脚凳上，

下巴抵着膝盖，望着窗外发呆。阳光给她周身镀了层毛茸茸的金边，睫毛低垂，

在眼下投出一小片扇形的阴影，像只收拢羽翼的倦鸟。鬼使神差地，我抽出一张新的素描纸。

铅笔尖划过纸面，发出细碎的沙沙声，像某种隐秘的心跳。我捕捉她侧脸的轮廓，

流畅的下颌线，微翘的鼻尖，还有那沉浸在思绪里、带着一丝疏离感的眼神。

笔尖游走到眼睛时，我犹豫了。那双眼睛太深，盛着我看不懂的情绪，是迷茫？还是疲惫？

我最终只留下一个朦胧的、未点睛的轮廓。画纸右下角，我下意识写了个日期。

她离开时很匆忙，一本厚厚的书从帆布包里滑落，“啪”地掉在地上，她浑然未觉。

我走过去捡起，《演员的自我修养》，斯坦尼斯拉夫斯基。

扉页上用娟秀的字迹写着名字：苏晚。随手一翻，书页空白处密密麻麻挤满了笔记和批注，

字迹时而工整时而潦草，蓝色的、黑色的、红色的，甚至还有荧光笔的痕迹，

像一场无声的、激烈的内心交战。最新一页的空白处，

用铅笔重重划拉着几行字：“她到底想要什么？完美的提线木偶？

…窒息…明天选角…”一周后，话剧社《恋爱的犀牛》选角名单公布。

我作为建筑系唯一入选的“技术支援”负责布景草图，

在名单末尾看到了“苏晚 - 明明”的字样。排练第一天，阶梯小剧场里灯光昏暗。

苏晚站在舞台中央试戏，追光灯打在她身上，瞬间像换了个人。

她念着明明那些炽热又绝望的台词，眼神亮得惊人，肢体语言充满张力，

将整个空间都吸了进去。排练间隙，她游刃有余地和社长、其他演员谈笑，明媚张扬，

是绝对的中心。和画室里那个安静的身影判若两人。休息时，

我坐在最后一排阴影里修改布景图。隐约听见道具间那边传来压抑的啜泣。我犹豫了一下，

走过去。虚掩的门缝里，苏晚背对着门，肩膀微微抽动，手机贴在耳边。“…妈，

这句台词我处理得还不够细腻吗？…我知道要‘纯粹’，可‘纯粹’到底是什么？

是像个机器一样精准吗？…我没有不努力，我…”她的声音带着浓重的鼻音，

后面的话被更深的哽咽淹没。电话那头似乎传来更严厉的声音，她猛地咬住下唇，不再争辩，

只是眼泪无声地滚落，砸在冰冷的水泥地上。我屏住呼吸，悄悄退开。

那个画纸上朦胧的侧影和眼前这个舞台下崩溃的苏晚，在我脑海里重叠，撕开了一道缝隙。

晚上回到宿舍，我拿出那张未完成的肖像，对着那双空白的眼睛看了很久。指尖拂过纸面，

仿佛能触碰到她眼泪的温度。排练渐入佳境，也意味着强度骤增。深夜散场是常事。

初冬的夜风已带寒意。有次刚走出剧场，冰冷的雨点就砸了下来。我们都没带伞，

狼狈地跑到最近的24小时便利店屋檐下躲雨。雨水顺着她的发梢滴落，毛衣也洇湿了一片，

贴在肩胛骨上，显出伶仃的轮廓。“冷吗？”我问，声音在雨夜里显得格外清晰。

她抱着胳膊，摇摇头，又点点头，牙齿轻轻打颤。 我脱下自己的外套递过去。

她犹豫了一下，接过来披上，低声说了句：“谢谢。” 便利店暖黄的光晕染在她脸上，

褪去了舞台上的锋芒，只剩下一种易碎的疲惫。那一刻，她离我很近，

近得能闻到她头发上淡淡的、混合着剧场粉尘的柑橘洗发水味。“你…好像压力很大？

”我试探着问。 她沉默了很久，看着雨帘在地上溅起的水花，才轻轻开口，

声音飘忽得像雨雾：“你知道吗？有时候我觉得自己像活在两个世界。舞台上那个，

是别人期望看到的‘苏晚’，光芒万丈，无懈可击。下了台…才是真的我。可这个‘我’，

连自己都觉得很陌生，也很累。” 她自嘲地笑了笑，那笑容在灯光下显得无比脆弱，

“是不是很矫情？”“不，”我立刻否定，心口像被什么东西撞了一下，“至少…我看到了。

” 我想起画室里发呆的她，道具间里哭泣的她，此刻疲惫的她。我掏出随身带的速写本，

翻到最新一页，上面是我趁排练间隙捕捉的她几个瞬间：蹙眉思考台词的，

念到动情处眼角微红的，累极靠在椅背上闭目养神的。没有舞台上的光芒四射，

只有真实的、细碎的瞬间。她看着那些画，眼睛慢慢睁大，长长的睫毛颤动着，

像受惊的蝶翼。指尖轻轻拂过纸面，停留在其中一张她闭眼的侧脸上，许久。“画得…真好。

” 她的声音很轻，带着一丝不易察觉的颤抖，“原来…还有人能看到这些。”雨渐渐小了。

我们分享了一碗关东煮，蒸腾的热气模糊了玻璃窗。她小口咬着萝卜，汤汁沾了一点在嘴角。

我递给她纸巾，指尖不经意碰到她的，两人都飞快地缩回手。

空气里弥漫着一种微妙的、令人心慌的沉默，

只剩下便利店冰箱低沉的嗡鸣和雨滴敲打遮阳棚的嘀嗒声。那晚之后，

我们之间仿佛多了一层隐秘的联结。深夜对词，空荡的舞台上只剩下我们两人。

她念明明的台词，那些关于偏执的爱与绝望的占有，声音在空旷中回荡，

带着一种孤注一掷的力量。我坐在观众席第一排，借着昏暗的场灯画她。笔尖沙沙，

记录下她沉浸角色时眉宇间的痛楚、眼底燃烧的火焰，

以及偶尔念错词时懊恼地吐舌头的小动作。她有时会停下来，走到我身边看画稿。“这里，

”她指着画上自己某个细微的表情，“我当时心里其实在想…” 我们交流对角色的理解，

分享各自对“马路”和“明明”的看法。她的见解敏锐而独特，常常给我启发。

那些深藏在斯坦尼书页里的批注，似乎也找到了倾诉的出口。

排练场成了只属于我们的小小宇宙。有时对词到深夜，饥肠辘辘，

就溜去后街吃一碗热腾腾的馄饨。她总爱加很多醋和辣椒油，吃得鼻尖冒汗，眼睛亮晶晶的。

我看着她，心里某个地方像被温热的汤水泡软了。一个排练到凌晨的雨夜，窗外雨声淅沥。

剧场里暖气开得很足，催人昏昏欲睡。我们并排坐在舞台边缘，腿悬空晃荡着。

她刚和母亲通完一个漫长的电话，情绪明显低落下来，抱着膝盖，下巴抵在手臂上，

望着黑洞洞的观众席出神。“她又觉得我演得不对，‘感情处理不纯粹’，

‘被杂念干扰了’。”苏晚的声音闷闷的，带着浓重的倦意，“她永远有更高的标准，

永远觉得不够好。好像我存在的意义，就是为了在舞台上替她完成她未尽的梦。

” 一滴泪无声地滑落，砸在她深蓝色的牛仔裤上，洇开一小片深色。我心里一紧，

像被那滴泪烫到。几乎是下意识的，我伸出手臂，轻轻环住了她微微颤抖的肩膀。

她没有抗拒，身体僵硬了一瞬，随即像绷紧的弦骤然松懈，轻轻靠了过来。

她的额头抵着我的肩窝，温热的呼吸透过薄薄的毛衣布料熨帖着我的皮肤，

发丝蹭得我颈侧发痒。我另一只手笨拙地拍着她的背，像安抚一个迷路的孩子。